В такую духоту руками особо ничего не поделаешь, так что самое время залезть в редакторский стол в поисках чего-нибудь интересного.
Рассказ-победитель в конкурсе детского творчества "Краски" 2014, возрастная категория от 15 до 17, номинация "Гербарий слов (проза)", тема: "И сердце вновь горит и любит оттого, что не любить оно не может".
Ищу рыжего с Площади революции
Рассказ-победитель в конкурсе детского творчества "Краски" 2014, возрастная категория от 15 до 17, номинация "Гербарий слов (проза)", тема: "И сердце вновь горит и любит оттого, что не любить оно не может".
Ищу рыжего с Площади революции
Честно говоря, я не люблю метрополитен. Не особо приятно думать о том, что над тобой десятки метров земли, грунтовые воды, а на всё это ещё и давят здания. Но это, увы, единственный для меня способ добраться до института. Нет, можно, конечно, попробовать потрястись час-полтора в автобусе, вот только перспектива отнимать время от столь необходимого сна меня не прельщает. Радует только одно: станция, возле которой я живу — "Площадь революции". За два года студенческой учёбы я успела изучить уже все 76 медных скульптур. Вот и сейчас я по привычке заворачиваю к одному из пограничников, чтобы потереть на удачу собачий нос. На часах 9:00 — уже не такой час пик, но народу всё ещё достаточно. Подпрыгиваю, касаясь пальцами начищенной до блеска собачьей морды. Оглянувшись, ловлю на себе несколько насмешливых взглядов. Сразу видно — не местные. Остальные уже давно не обращают внимания на такие мелочи. Взглянув на революционного матроса, не могу сдержать улыбки: не везёт парню, уже в который раз у него наган стянули.
Чувствую, как вибрирует в кармане телефон. На дисплее высвечивается улыбающийся смайлик — звонит моя одногруппница Наташа. Сегодня мы должны встретиться с ней на станции "Измайловская" и пойти в музей пластилиновых миниатюр, где нас будет ждать ещё одна наша сокурсница — Ксюша. На дворе лето, сессия закончилась, почему бы и не потратить время на посещение интересных мест? Принимаю вызов.
— Да, Наташ, я уже в метро.
— Я так и думала, — раздаётся на том конце сонный голос. — Слушай, Лиз, ты меня не жди, ладно? Папа сказал, что подбросит меня до музея, ему всё равно куда-то по делам надо в этот район.
— Как скажешь, — пожимаю плечами я. — Только Ксюшке позвони, предупреди.
— Агась.
Что ж, одной задачей меньше. Главное, чтобы Наташка снова спать не улеглась, а то знаем мы её любовь к подушке и одеялу.
Остановившись на платформе, оглядываюсь и вздыхаю. Не люблю общественные места. Чувствую лёгкое подёргивание за сумку и оборачиваюсь. Рядом со мной стоит маленькая девочка и тянет за декоративный волчий хвост, который я пару дней назад прикрепила к сумке для красоты.
— Мам, смотри, хвостик!
— Даша, не трогай чужие вещи, это неприлично, — стоящая рядом женщина одёргивает дочь и нетерпеливо смотрит на часы.
Наконец из тоннеля появляется поезд. Захожу в вагон и понимаю: свободных мест нет. Последнее занимает та самая женщина с дочкой. Ладно, мне не в первой стоять шесть остановок. Окидываю взглядом вагон. У дверей на скамье сидит троица в спортивных костюмах с банками пива в руках. Мда, не самое приятное соседство, но тут уж ничего не поделаешь.
— Девушка, садитесь.
Вздрагиваю от неожиданности. Рядом со мной возникает молодой человек примерно моего возраста, вероятно, только что поднявшийся со своего места. Неужели после ночи просмотра сериалов я выгляжу так измученно? Ну ладно, его никто не просил.
— Спасибо.
Опускаюсь на освободившееся место. Сидящая рядом бабушка с кошачьей переноской на коленях одобрительно кивает головой и улыбается:
— Вот енто я понимаю — жентельмен. Не то что енти, — она бросает взгляд на троицу в спортивных костюмах.
Поезд трогается. Самое время для изучения людей. Люблю строить предположения по поводу характера и рода деятельности человека. Главное, найти кого-нибудь интересного, а то иногда встречаются такие, у которых всё на лице написано. Ну, или где-нибудь ещё, на сумке, например. Но сегодня мне повезло: искать никого не надо - вот он, объект для изучения, стоит прямо передо мной и... Смотрит на меня? "Нет, парень, — думаю я. — Даже не надейся, я в метро не знакомлюсь. И вообще, меня привлекают высокие брюнеты, а не рыжие-конопатые, которые даже до 180 сантиметров не дотягивают..." На секунду он поворачивает голову в профиль. Так, волосы собраны в хвост. Ладно, идём дальше. Рубашка в клетку поверх футболки? Что за деревенский стиль? Что там ещё... Фенечки на руке? Ой-ёй, как всё запущено... И что мы имеем в итоге? Деревенского рыжего парня, который внешне похож на тягловую лошадь. Впрочем, он вряд ли приехал "покорять Москву", как это делают почти все провинциалы, и учится в каком-нибудь сельскохозяйственном университете, чтобы потом вернуться к себе в глушь.
Изучаемый между тем периодически поглядывает на меня. Будь на его месте Боровицкий с третьего курса, то уже давно бы началось: "А как зовут мадмуазель? А куда мадмуазель едет? А почему мадмуазель одна?" и дальше в том же духе. Одним словом, парень-муха: как только начинает виться вокруг, так сразу чувствуешь себя... Кхм... Нет, если бы этот рыжий учился у нас в университете, то среди наших "дам" популярности бы не сыскал. Ах, да, конечно, как я могла забыть, нашим "дамам" ведь нравятся "кавалеры" вроде Боровицкого, который только языком умеет молоть. А как до дела дойдёт — помочь, например, или от хулиганов защитить, или даже просто позвонить и поинтересоваться здоровьем — так сразу в кусты.
Наконец моя остановка. Поднимаюсь с места, улыбнувшись рыжему на прощание — надо же отблагодарить. В ответ получаю улыбку во все тридцать два. Выходя из вагона, замечаю, что он садится на своё место. Нет, есть всё-таки в этом парне что-то цепляющее, но вот что? Так, ладно, не отвлекаемся, наверху ждёт Ксюша.
После созерцания пластилиновой мировой истории мы втроём отправляемся в ближайшее кафе.
— Лиз, а ты чего сегодня такая задумчивая? — спрашивает Наташа, пока мы ждём наш заказ. — Давай, рассказывай, о чём замечталась.
— Да нет, всё нормально, — уклончиво отвечаю я. — Просто мне в метро один парень место уступил...
— Ну-ка, — Ксюша закрывает глаза и под сдавленный смех Наташки начинает делать руками магические пасы. — Это был... Это был жгучий брюнет под метр девяносто, одетый в... хм... деловой костюм, — на этих словах Наташа уже хохочет в голос, а несостоявшаяся ясновидящая обиженно вздыхает. — Ну вот, опять ты всё испортила.
— Прости, Ксюш, мы не хотели тебя обидеть, — я улыбаюсь. — Но ты не угадала. Он был рыжим, с ростом примерно 175 и одет как студент, приехавший из деревни.
— А может, это и был твой принц на белом коне? —- мечтательно произносит Наташа. — Уступить место в столичной подземке... Романтика...
— Романтичная ты наша, вернись с небес на землю, — говорю я, потягивая через трубочку заказанный сок. — Это не принц, это конь. Да к тому же далеко не королевский. Скорее так, крестьянская лошадка.
Разговор плавно уходит от начальной темы. Закончив перекус, мы прощаемся и разъезжаемся в разные стороны: Ксюша на работу к матери, Наташа на свидание, а я домой. Но даже дома я не могу найти себе места. Что такого было в этом рыжем, что я не могу о нём не думать? Сажусь на диван, закрываю глаза и ещё раз вспоминаю его внешность. Только вот почему-то она уже не кажется такой неидеальной, как было вначале. И ещё улыбка — радостная, искренняя, даже немного детская. Притворная ухмылка Боровицкого просто меркнет на её фоне. А веснушки на лице некоторым даже очень идут.
Открываю ноутбук, захожу в социальные сети. Несколько минут сижу в раздумьях, а затем публикую сообщение:
"Привет, мир! У меня к тебе обращение. Сегодня на станции метро "Площадь революции" мне в вагоне уступил место парень, которого я хотела бы найти. Рыжий, рост примерно 175, был одет в чёрную футболку с абстракцией и клетчатую синюю рубашку, на правой руке видела фенечки. Если кто-то его знает, отзовитесь, пожалуйста."
Ещё несколько минут сижу и думаю, а зачем же я это сделала. От мыслей меня отвлекает оповещение о новом сообщении. Под опубликованным мной обращением появляется комментарий Наташки: "Ну вот, я же говорила, что это твой принц! Ксюха, ты проиграла, с тебя шоколадка!". Ксюша отписывается уже через минуту: "Ладно, ладно, принесу. И чего ты раскричалась? Спугнёшь ещё.". Вздыхаю, закрываю ноутбук и иду в ванную мыть голову. Вернувшись, первым делом просматриваю сообщения. Под перепалкой девчонок комментарий неизвестного мне пользователя: "Ребят, а вы случайно не вместе ехали?" и какая-то ссылка. Перехожу по ней, читаю и не верю своим глазам:
"Люди, нужна помощь! Сегодня в метро, по-моему, на Площади революции, уступил место девушке. Студентка, волосы тёмные и прямые, была в чёрной майке и тёмно-зелёной юбке. Целый день тебя вспоминаю, отзовись, пожалуйста."
Не могу сдержать улыбку. А говорят, что чудес не бывает.
Честно говоря, я не люблю метрополитен. Не особо приятно думать о том, что над тобой десятки метров земли, грунтовые воды, а на всё это ещё и давят здания. Радует только одно: станция, возле которой я живу — "Площадь революции". По привычке заворачиваю к одному из пограничников и подпрыгиваю, касаясь пальцами начищенной до блеска собачьей морды. Взглянув на революционного матроса, не могу сдержать улыбки: не везёт парню, уже в который раз у него наган стянули. Вижу невдалеке знакомую фигуру: невысокий рост, огненно-рыжие волосы и несколько фенечек на правой руке. Улыбнувшись, подхожу ближе. В ответ получаю улыбку во все тридцать два.
— Давай тогда знакомиться, — парень протягивает руку. — Максим.
— Лиза.
Я не знакомлюсь с парнями в метро. Я не верю в любовь с первого взгляда. А подружки всё шутят про "принца на белом коне". Вот только зачем мне принц-брюнет со своим белым конём, если есть рыжая рабочая лошадка?..
Чувствую, как вибрирует в кармане телефон. На дисплее высвечивается улыбающийся смайлик — звонит моя одногруппница Наташа. Сегодня мы должны встретиться с ней на станции "Измайловская" и пойти в музей пластилиновых миниатюр, где нас будет ждать ещё одна наша сокурсница — Ксюша. На дворе лето, сессия закончилась, почему бы и не потратить время на посещение интересных мест? Принимаю вызов.
— Да, Наташ, я уже в метро.
— Я так и думала, — раздаётся на том конце сонный голос. — Слушай, Лиз, ты меня не жди, ладно? Папа сказал, что подбросит меня до музея, ему всё равно куда-то по делам надо в этот район.
— Как скажешь, — пожимаю плечами я. — Только Ксюшке позвони, предупреди.
— Агась.
Что ж, одной задачей меньше. Главное, чтобы Наташка снова спать не улеглась, а то знаем мы её любовь к подушке и одеялу.
Остановившись на платформе, оглядываюсь и вздыхаю. Не люблю общественные места. Чувствую лёгкое подёргивание за сумку и оборачиваюсь. Рядом со мной стоит маленькая девочка и тянет за декоративный волчий хвост, который я пару дней назад прикрепила к сумке для красоты.
— Мам, смотри, хвостик!
— Даша, не трогай чужие вещи, это неприлично, — стоящая рядом женщина одёргивает дочь и нетерпеливо смотрит на часы.
Наконец из тоннеля появляется поезд. Захожу в вагон и понимаю: свободных мест нет. Последнее занимает та самая женщина с дочкой. Ладно, мне не в первой стоять шесть остановок. Окидываю взглядом вагон. У дверей на скамье сидит троица в спортивных костюмах с банками пива в руках. Мда, не самое приятное соседство, но тут уж ничего не поделаешь.
— Девушка, садитесь.
Вздрагиваю от неожиданности. Рядом со мной возникает молодой человек примерно моего возраста, вероятно, только что поднявшийся со своего места. Неужели после ночи просмотра сериалов я выгляжу так измученно? Ну ладно, его никто не просил.
— Спасибо.
Опускаюсь на освободившееся место. Сидящая рядом бабушка с кошачьей переноской на коленях одобрительно кивает головой и улыбается:
— Вот енто я понимаю — жентельмен. Не то что енти, — она бросает взгляд на троицу в спортивных костюмах.
Поезд трогается. Самое время для изучения людей. Люблю строить предположения по поводу характера и рода деятельности человека. Главное, найти кого-нибудь интересного, а то иногда встречаются такие, у которых всё на лице написано. Ну, или где-нибудь ещё, на сумке, например. Но сегодня мне повезло: искать никого не надо - вот он, объект для изучения, стоит прямо передо мной и... Смотрит на меня? "Нет, парень, — думаю я. — Даже не надейся, я в метро не знакомлюсь. И вообще, меня привлекают высокие брюнеты, а не рыжие-конопатые, которые даже до 180 сантиметров не дотягивают..." На секунду он поворачивает голову в профиль. Так, волосы собраны в хвост. Ладно, идём дальше. Рубашка в клетку поверх футболки? Что за деревенский стиль? Что там ещё... Фенечки на руке? Ой-ёй, как всё запущено... И что мы имеем в итоге? Деревенского рыжего парня, который внешне похож на тягловую лошадь. Впрочем, он вряд ли приехал "покорять Москву", как это делают почти все провинциалы, и учится в каком-нибудь сельскохозяйственном университете, чтобы потом вернуться к себе в глушь.
Изучаемый между тем периодически поглядывает на меня. Будь на его месте Боровицкий с третьего курса, то уже давно бы началось: "А как зовут мадмуазель? А куда мадмуазель едет? А почему мадмуазель одна?" и дальше в том же духе. Одним словом, парень-муха: как только начинает виться вокруг, так сразу чувствуешь себя... Кхм... Нет, если бы этот рыжий учился у нас в университете, то среди наших "дам" популярности бы не сыскал. Ах, да, конечно, как я могла забыть, нашим "дамам" ведь нравятся "кавалеры" вроде Боровицкого, который только языком умеет молоть. А как до дела дойдёт — помочь, например, или от хулиганов защитить, или даже просто позвонить и поинтересоваться здоровьем — так сразу в кусты.
Наконец моя остановка. Поднимаюсь с места, улыбнувшись рыжему на прощание — надо же отблагодарить. В ответ получаю улыбку во все тридцать два. Выходя из вагона, замечаю, что он садится на своё место. Нет, есть всё-таки в этом парне что-то цепляющее, но вот что? Так, ладно, не отвлекаемся, наверху ждёт Ксюша.
После созерцания пластилиновой мировой истории мы втроём отправляемся в ближайшее кафе.
— Лиз, а ты чего сегодня такая задумчивая? — спрашивает Наташа, пока мы ждём наш заказ. — Давай, рассказывай, о чём замечталась.
— Да нет, всё нормально, — уклончиво отвечаю я. — Просто мне в метро один парень место уступил...
— Ну-ка, — Ксюша закрывает глаза и под сдавленный смех Наташки начинает делать руками магические пасы. — Это был... Это был жгучий брюнет под метр девяносто, одетый в... хм... деловой костюм, — на этих словах Наташа уже хохочет в голос, а несостоявшаяся ясновидящая обиженно вздыхает. — Ну вот, опять ты всё испортила.
— Прости, Ксюш, мы не хотели тебя обидеть, — я улыбаюсь. — Но ты не угадала. Он был рыжим, с ростом примерно 175 и одет как студент, приехавший из деревни.
— А может, это и был твой принц на белом коне? —- мечтательно произносит Наташа. — Уступить место в столичной подземке... Романтика...
— Романтичная ты наша, вернись с небес на землю, — говорю я, потягивая через трубочку заказанный сок. — Это не принц, это конь. Да к тому же далеко не королевский. Скорее так, крестьянская лошадка.
Разговор плавно уходит от начальной темы. Закончив перекус, мы прощаемся и разъезжаемся в разные стороны: Ксюша на работу к матери, Наташа на свидание, а я домой. Но даже дома я не могу найти себе места. Что такого было в этом рыжем, что я не могу о нём не думать? Сажусь на диван, закрываю глаза и ещё раз вспоминаю его внешность. Только вот почему-то она уже не кажется такой неидеальной, как было вначале. И ещё улыбка — радостная, искренняя, даже немного детская. Притворная ухмылка Боровицкого просто меркнет на её фоне. А веснушки на лице некоторым даже очень идут.
Открываю ноутбук, захожу в социальные сети. Несколько минут сижу в раздумьях, а затем публикую сообщение:
"Привет, мир! У меня к тебе обращение. Сегодня на станции метро "Площадь революции" мне в вагоне уступил место парень, которого я хотела бы найти. Рыжий, рост примерно 175, был одет в чёрную футболку с абстракцией и клетчатую синюю рубашку, на правой руке видела фенечки. Если кто-то его знает, отзовитесь, пожалуйста."
Ещё несколько минут сижу и думаю, а зачем же я это сделала. От мыслей меня отвлекает оповещение о новом сообщении. Под опубликованным мной обращением появляется комментарий Наташки: "Ну вот, я же говорила, что это твой принц! Ксюха, ты проиграла, с тебя шоколадка!". Ксюша отписывается уже через минуту: "Ладно, ладно, принесу. И чего ты раскричалась? Спугнёшь ещё.". Вздыхаю, закрываю ноутбук и иду в ванную мыть голову. Вернувшись, первым делом просматриваю сообщения. Под перепалкой девчонок комментарий неизвестного мне пользователя: "Ребят, а вы случайно не вместе ехали?" и какая-то ссылка. Перехожу по ней, читаю и не верю своим глазам:
"Люди, нужна помощь! Сегодня в метро, по-моему, на Площади революции, уступил место девушке. Студентка, волосы тёмные и прямые, была в чёрной майке и тёмно-зелёной юбке. Целый день тебя вспоминаю, отзовись, пожалуйста."
Не могу сдержать улыбку. А говорят, что чудес не бывает.
Честно говоря, я не люблю метрополитен. Не особо приятно думать о том, что над тобой десятки метров земли, грунтовые воды, а на всё это ещё и давят здания. Радует только одно: станция, возле которой я живу — "Площадь революции". По привычке заворачиваю к одному из пограничников и подпрыгиваю, касаясь пальцами начищенной до блеска собачьей морды. Взглянув на революционного матроса, не могу сдержать улыбки: не везёт парню, уже в который раз у него наган стянули. Вижу невдалеке знакомую фигуру: невысокий рост, огненно-рыжие волосы и несколько фенечек на правой руке. Улыбнувшись, подхожу ближе. В ответ получаю улыбку во все тридцать два.
— Давай тогда знакомиться, — парень протягивает руку. — Максим.
— Лиза.
Я не знакомлюсь с парнями в метро. Я не верю в любовь с первого взгляда. А подружки всё шутят про "принца на белом коне". Вот только зачем мне принц-брюнет со своим белым конём, если есть рыжая рабочая лошадка?..
