shoer,
TyPreHeB,
Adventure,
Sa_bi_na,
Alter,
Спасибо большое за приятные слова! В последнее время совсем мало сил для творчества, и порадовать вас мне особо нечем. Даже стихи не пишу. Но очень здорово было заглянуть сюда и прочитать ваши комментарии! Вы подняли мне настроение, спасибо!
Хочу поделиться радостью - в ежемесячном конкурсе в номинации "Стихи" победило моё стихотворение "Каменное сердце"! Было безумно приятно узнать об этом! Спасибо всем, кто за него проголосовал, ибо оно значит для меня достаточно много, и писалось не на совсем фантазийной почве.
А ещё я принесла своб миниатюру с блиц-ЛД. Так уж вышло, что мне пришлось выйти на замену и за час написать миниатюру. Не спрашивайте, при чём тут скрин и то, что у меня написано. Я честно пыталась поидеить на тему пейзажа, но вышло плохо. Да, гораздо хуже, чем то, что я отправила в итоге. Поэтому представьте, что это ещё не самый плохой вариант.
Скриншот, по которому писалась работа, находится по ссылке с поединком. Сюда прилагаю иллюстрацию, которая лучше отразит настроение этой миниатюры.
Так сразу и не сказать, было это начало дня, или же огненный шар уже опускался за линию горизонта. Как и не сказать, кем был мужчина, сидящий на выступе огромной скалы, уходящей своими склонами глубоко в синеву залива. Известно лишь, что звали его Джон Десмонд, и то нельзя утверждать точно, ибо никто в округе не мог сказать, откуда узнали это имя. Может, он был Франклин или Роберт, но в местном баре его знали под тем именем, что прозвучало выше. Ещё поговаривали, что он курит колумбийские сигары и носит с собой «Смита-Вессона» с полностью заряженным барабаном. А также, что его хромая походка связана с какой-то пьяной перестрелкой у «Кривого Норба», когда два мексиканца принялись палить прямо по прохожим. И, возможно, что у Джона есть стеклянный глаз, но верить ли этому на слово? Я бы не стал. Как, впрочем, и придумывать самостоятельно ещё какие-то «факты» биографии этого странного мужчины в ковбойской шляпе. Почему странного? Ну, во-первых, ни один человек в деревушке под Коцакоалькосом не помнит, когда же появился Джон в здешних краях. Во-вторых, до сих пор неизвестно, где он живёт, потому что его видят лишь днём на этой самой скале, и более он нигде никому не встречается. В-третьих… Да что перечислять, личность его покрыта таким количеством тайн, что проще научиться читать руны, нежели попытаться найти хоть каплю правды в россказнях местных бродяг.
Джон сидел на своём привычном месте и смотрел на зардевшееся солнце, не мигая и не отводя взгляда чёрных, напряжённых глаз. Смуглая, едва покрытая морщинами кожа, выдавала его некоторую зрелость, а лихая чёрная эспаньолка придавал лицу какое-то истинно южное выражение. Если не брать в расчёт шлейф из тайн, которым, клянусь, можно было бы застелить всё побережье, со стороны он казался довольно приятным человеком, но только казался. Потому что в здешних краях даже отъявленные бандиты, если не знать их лично, похожи на примерных граждан, ежедневно посещающих часовню или помогающих старушкам. В общем – практически святые души. Так и Джон со своего «насеста» на скале больше напоминал этакого лихого амиго, которого тревожит земная печаль о безвременной кончине любой лошади. Кстати, о наличии у него лошади в деревне спорят до сих пор.
Прибрежный ветер трепал макушки деревьев, некстати вздумавших вырасти на этом, казалось бы, ужасно непригодном для жизни месте. Жить среди скал – не самая лучшая идея...
- Прекрати на меня глазеть, или я пущу тебе пулю в лоб, - донесло до меня эхо хрипловатый голос. – Хочешь поговорить – иди сюда, а нет – катись, пока жизнь в тебе ещё держится.
И тут я понял, что моё появление не осталось незамеченным, и сейчас прямо мне в голову смотрит дуло старенького «Смита-Вессона». Я бы обрадовался, что какой-то из слухов подтвердился, но некстати вспомнил о том, что в этом слухе упоминалось о полностью заряженном барабане. Посему, я предпочёл избрать первый вариант, нежели участь проветрить голову – в прямом смысле – пустить сквозь неё ветер, следующий за пулей, любезно пущенной в мой череп. Я приблизился к Джону (спрашивать имени я не стал, ибо 6 патронов – весомый аргумент в любом вопросе).
– Зачем ты следишь за мной, неужели тебе не сказали, что я сделаю решето из каждого, кто поинтересуется моей личностью? – хитро прищурив иссиня чёрный глаз, прохрипел Джон. – Да не бойся. Не трону я тебя. Но и терпеть рядом шпионов не стану. Спрашивай, что хотел, и проваливай.
- Кто ты такой? И что ты здесь делаешь? – отлепив от нёба занемевший язык, просипел я.
Джон рассмеялся и вытащил большую сигару. Набрав полные лёгкие едкого дыма, он закашлялся и со злостью плюнул себе под ноги, растерев результат подошвой дешёвых сапог.
- Когда-то меня звали Рикардо Моралез, когда-то – Гаспар Эсперанзо. Сейчас – Джон Десмонд. Я курю колумбийские сигары и ношу полностью заряженный револьвер. А ещё – хромаю на правую ногу, которую мне прострелили во время пьяной разборки рядом с баром «Кривой Норб». И у меня стеклянный глаз. Не веришь? И правильно. Никогда никому не верь. Особенно призраку, - смеясь, прохрипел Джон и исчез. Буквально. На месте, где только что сидел вполне осязаемый человек, не осталось ничего. Лишь какой-то листок. Развернув его, увидел фотографию своего собеседника и подпись: «Разыскивается особо опасный преступник – Федерико Раймондо». Казалось бы, в этом нет ничего необычного, вот только в углу листа стояла дата объявления – 1882 год. Пошарив в кармане, я достал мобильный телефон и посмотрел на дисплей – 15.06.2009. Я почти поверил в своё сумасшествие, но крепкий запах табака от колумбийских сигар всё ещё туманил мои мысли…
Он отдал приказание и пошел своей властной походкой в другую залу, а послушник в этот момент что-то пробормотал ему вслед. Трандуил, услышав это, обернулся и сейчас вынесет смертный приговор.>>
